Кто сказал, что мужчины не плачут? Кто придумал такую глупость?
Мужчины в первую очередь – люди. Поэтому даже им это простительно.

_________________________________________________________________

Ни алкоголь, ни небытие сна уже не спасали от душераздирающей боли, что сжигала его. Изнуряла, утоляя свой голод.
Мир рухнул, когда Неба не стало. Всё, ради чего ты жил – исчезло в один момент.
Остались только воспоминания…
Бежать. Прочь от этих воспоминаний. Вместо радости они приносили лишь боль, съедающую изнутри. Они убивали каждую клеточку мозга своей истерией. Заставляли сердце обливаться кровью, точнее уже не кровью, а злосчастным ядом.
Больно. Невыносимо больно…. Некуда бежать. Негде спрятаться…. Слаб. Ничтожен…. Бесполезен. Он ничего не смог сделать.
Эти убийственные ощущения, болючие…. Ему больно.
Каждый день убивал фактом того, что он всё ещё существует. В то время как Неба больше нет….
Падение небес. Когда небеса падают, то рушится всё. Когда небо перестает существовать – оно забирает с собой всё. Всё, чем ты жил.
Они мечтали. Они мечтали создать мир, в котором не будет войн. Мир, над головой которого всегда будет чистое небо.
Но Неба больше нет.
Оно научило его улыбаться. Оно научило его ценить жизнь и ждать завтрашнего дня. Оно научило его засыпать и просыпаться с улыбкой на лице.
Именно поэтому, когда совсем не оставалось сил, именно потому, что оно его этому научило, он вставал с колен со словами – «Я выживу…. Я буду жить, чтобы улыбаться с вами, Десятый…»
Но когда Небо находится у тебя в руках: бездыханное, окровавленное, забравшее улыбку с собой - мир разлетается на миллионы осколков.
Пусто. Внутри становится так пусто….
Никто не знал, что эта пустота такая холодная, даже ледяная.
В этой пустоте заморожено время. Оно ползёт со скоростью улитки, а когда волны отчаяния накатывают с новой силой – и вовсе стоит на месте.
Когда неба не стало, мир потерял краски, накрывшись серой пеленой.
Серое. Всё серое. Улицы, дома, деревья….
Если поднять взгляд вверх, то можно увидеть лишь подобие неба. Серая пелена, не более….
Дождь не смоет с лица гримасу боли. Он будет идти мимо и из ниоткуда.
Неба - нет.
Солнце больше не озарит своим ярким, ведь неба, больше, нет.
Облако больше не поразит своим величием, потому что неба, больше, нет.
Гроза не озарит своими вспышками округу. Негде. Незачем.
Урагану больше неоткуда питаться. Неба. Не стало.
Туману больше нечего скрывать в своей пелене. Нечего.
Их. Всех. Больше. Нет.

Оно забрало с собой все. Всё, чем Хаято жил.
Теперь он лежит на спине, в луже собственной крови, уставившись в пустоту. Серая масса вторит его глазам.
Это его боль породила эту массу, заменившую сейчас небо, словно зеркало.

Слезы льются сами по себе. Лишь слабый хрип издаёт измученное терзаниями тело.
Они были похожи на сорняки, что пробиваются сквозь асфальт. Дети, прокладывающие дорогу в этом мире, что прогнил насквозь.
И, казалось бы, когда стал виден свет в трещине, когда казалось, что уже ничего не помешает… - всё резко оборвалось.
На каждый сорняк найдётся свой садовник.
Жизнь из них вырвали, словно сорняк из асфальта.
Но сейчас это уже не имеет значения. Ведь…
Неба. Больше. Нет.