Снег. Белый-белый.
Такой пушистый и лёгкий.
Он падает на ладони, но не тает. Руки не теплее его самого. Дыхание -20, пульс замедлен.
Некоторые с восторгом ловят губами первые снежинки. А некоторые подставляют ему лицо, искажённое печалями.
Стоишь и куришь, пока на тебя ниспадает эта лавина. Дым выходит из лёгких, и, как пар, устремляется против снега - ввысь. Недолго существуя, он растворяется в круговороте ночи, пока не появится новый клуб дыма. И так пока не почувствуется горький привкус выкуренной сигареты.
Больно. Противно. Но нужно. Как воздух.
Давно ли мы заменили кислород на отравленный дым?
Наверное тогда, когда мир стал загнивать. Когда стали загнивать человеческие души. Когда в сердца ввалилась без приглашения тоска.
Пачка почти полная. Значит у меня ещё есть время ловить снежинки замерзшими губами...